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E as árvores são preenchidas com memórias...

por Maria Rita, em 17.11.20

The Paper Kites - Bloom

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publicado às 08:17

Silence

por Maria Rita, em 05.03.20

 

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publicado às 08:32

os que não tinham relógio escaparam ao tempo.

por Maria Rita, em 05.03.20

 

 

querida joana, o terramoto apanhou pessoas que faziam amor, pessoas que morriam de uma causa lenta e dolorosa, pessoas que celebravam contratos com apertos de mão, pessoas com instrumentos na terra fértil, pessoas que faziam de conta, pessoas sem relógio. os que faziam amor perpetuaram-no, os que morriam viram a sua morte impedida por uma colectiva e mais bem aceite, os que celebravam contratos perderam as mãos coladas, os que trabalhavam na terra fértil foram soterrados, os que faziam de conta procuraram cumprir uma promessa, os que não tinham relógio escaparam ao tempo. meu amor, sermos egoístas é tentar impedir que as coisas mudem, sermos intensos é não respeitar causas e efeitos, espero-te no meu futuro, ainda que ele não seja o efeito directo de um presente que ainda treme muito.

 

 

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publicado às 08:29

Mom always said

por Maria Rita, em 05.03.20

 

 

 

 

 

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publicado às 08:27

Bom dia!

por Maria Rita, em 05.03.20

 

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publicado às 08:10

Não esqueci a intimidade do frio nem a dor branca que habita o coração dos muros.

por Maria Rita, em 21.02.20

 

És linda. E nem sabes quantos pedaços de beleza tive de juntar para chegar a esta conclusão. Para te construir, tive de misturar a conspiração das searas com a tristeza do choupo, a inquietação da cotovia com o cheiro lavado do vento do ocidente. E a firmeza repartida dos livros, com a alegria explosiva dos miosótis e a luz escura das violetas. Juntei depois um pouco de ansiedade das estrelas, a paciência das casas à beira da falésia, a espuma da terra, o respirar do sul, as perguntas de gesso que se fazem à lua. Acrescentei-lhe a canção das margens e pequenos pedaços da angústia do olhar. Não esqueci a intimidade do frio nem a dor branca que habita o coração dos muros. Por fim, deitei na tua pele o sono dos alperces, aos teus músculos “prometi a violência das cascatas, no teu sexo acordei a memória do universo.  A tua beleza está no meu desejo, nos meus olhos, na minha desigual maneira de te amar. És linda, repito. Mas tenta não encarar o que te digo como um elogio. 

 

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publicado às 11:56

Bom dia!

por Maria Rita, em 21.02.20

 

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publicado às 11:50

No bairro do amor o tempo morre devagar!

por Maria Rita, em 18.02.20

 

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publicado às 08:19

Estou diagnosticado.

por Maria Rita, em 18.02.20

 

 

 

Pela primeira vez nesta viagem sinto-me frágil e emocionalmente irrequieto, sinto-me desanimado. Não é cansaço nem desgaste, é desejo a mais. É a ânsia pela eventualidade de não estar a aproveitar ao máximo as possibilidades que a estrada e a vida me põem pela frente. Há demasiada beleza, história, arqueologia, demasiada vitalidade, música, livros, paisagens, gente, há demasiado, nesta América Latina, para uma existência tão curta e uma viagem tão apressada. Atacam-me os mesmos distúrbios que Stendhal descreveu e sofreu na sua viagem a Florença, as mesmas vertigens, a mesma taquicardia, os mesmos nervos. Enfim, tanto para ver em tão pouco tempo. A medicina do turismo chama a esta patologia ‘síndroma de Stendhal’. Estou diagnosticado.

 

 

 

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publicado às 08:00

Bom dia!

por Maria Rita, em 18.02.20

 

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publicado às 07:56



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