Depois do limite a dor do que sentes acaba
– Dói-me.
– Esfrega.
– Se esfregar dói mais.
– Se esfregares atinges o limite do que te dói.
– E depois do limite?
– Depois do limite a dor do que sentes acaba.
– Não entendo.
– O que te dói não é a exacta sensação de dor; o que te dói é a certeza de que pode doer ainda mais.
– Pode sempre doer mais.
– Por vezes és tu mesmo que impões o limite à tua dor, és tu que a domesticas e lhe ordenas onde começa e onde acaba.
– Não tenho esse poder.
– Tens. Relaxa, respira fundo, sente a dor a entrar.
– Já entrou. Está cá dentro.
- A dor nunca está, doer é um processo de fora para dentro. A dor não está; a dor vem.
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O prazer é um produto corpóreo da imaginação. Acreditar é um segundo de prazer.
Deitou-se na cama, serviu-se do corpo. Como se servisse um cálice de vida. Como se celebrasse o que deixou por viver. Há uma vida a mais sempre que se vive o que se deixou por viver. Quis que fosse outra vez o tempo perdido, o tempo do choro, da saudade, da tristeza. Quis outra vez sentir a ausência. Como se fosse a única forma de presença. Como se sentir a falta fosse a única forma de voltar a sentir o que quer que fosse. Como se o tempo perdido fosse a única forma de ganhar tempo. Esqueceu-se dos lençóis chorados, esqueceu-se do nunca mais que se ergueu no eco das horas. E serviu-se do corpo. Há uma vida a mais sempre que se vive o que se deixou por viver. Imaginou-o na esplanada de sempre, no nada querer de sempre, no espaço vazio de sempre. E serviu-se do corpo para não se servir das lágrimas. Imaginou-o na cerveja de sempre, na distância de sempre, na terra sem dono de sempre. Há uma vida a mais sempre que se vive o que se deixou por viver. Imaginou-o o mesmo incapaz de sempre, o mesmo zero de sempre. O mesmo dependente de sempre. E quis, sem sequer chorar ou sentir, ser a mesma louca de sempre. A louca dele. Para sempre.
Havia o minuto de todas as horas na esplanada em que a manhã se fizera tarde. Havia ainda a cerveja, havia ainda a sensação de que não havia espaço para o que os olhos viam. O empregado de bata branca sentado, ao lado, sem saber a felicidade de não ter uma saudade para chorar, a velha sorridente que passa com o neto pelo braço, sem saber o milagre de não ter um nunca foi que nunca deixa de ser. Há um instante em que percebes que foi o que não forçaste que valeu a pena. A esplanada vazia sob o calor tórrido do pico da tarde. A esplanada vazia com aquele homem e aquela cerveja e aquela saudade dentro. A esplanada vazia. A vida resume-se à absoluta sensação de vazio que só o que amas te oferece. A vida resume-se à absoluta sensação de vazio que não teres o corpo de quem amas te oferece. O homem vazio cheio de saudade, a cerveja vazia cheia de verdade. Já nem sequer a velha sorri (“este miúdo dá-me cabo da cabeça”), já nem sequer o empregado descansa. Mais um gole que nada sacia, mais uma recordação que nem o vento carrega. Um homem deixado na sua rotina que não deixa. A felicidade é uma rotina que se repete sempre diferente. Não fecha os olhos, não imagina o que um dia foi nem o que um dia será. Limita-se a sentir, no corpo, aquilo que nem a alma consegue digerir. Limita-se a sentir. A vida resume-se a sentir.
A cama por amar. A mulher serviu-se do corpo e nem o corpo se sentiu servido. O prazer é um produto corpóreo da imaginação. Estendeu-se e sentiu-se estendida, na cama em que todos os êxtases se vieram. E acreditou. Acreditar é um segundo de prazer. Quis estender a recordação, trazer de volta o que sabia que nunca, na verdade, fora capaz de ter. Imaginou-o no sítio de sempre e foi – respiração parada, como sempre. Sabia que não podia, sabia que não devia, sabia que nem ela a si o recomendaria. E acreditou que tinha tudo o que queria: a esplanada de sempre, a ausência de sempre, o nada ter de sempre, a desgraça de uma dependência de sempre. O prazer é um produto corpóreo da imaginação. Acreditar é um segundo de prazer. Não sabe se foi ele que correu para ela, não sabe se foi ela que correu para ele. Sabe que houve um abraço a meio do caminho – mas nem sabe (como saber o que só se sente?) qual era o caminho. Sabe ainda que ele não disse que a precisava, nem disse que a sentia como ela disse que o sentia. E sabe que aquilo, aquele nada dizer, aquele nada sentir, foi tudo o que precisou de ouvir, foi tudo o que precisou de sentir. Regressou à cama e aos lençóis e encheu-os de saudade em estado líquido. Não chorou mais do que o costume, não se quis mais dele do que o costume. E soube que a felicidade podia muito bem ser apenas aquilo: o homem defeituoso de sempre na realidade imperfeita de sempre.
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Vai ao contrário só porque te apetece.
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Mas depois a casa perde espaço
O casamento é um lugar comum. Tentei habitá-lo como se habita uma casa: no começo com aventura, com adrenalina, com a necessidade de fazer de cada espaço um espaço de valer a pena: um espaço com prazer dentro. Mas depois a casa perde espaço: há cada vez mais móveis, há cada vez mais espaço ocupado e cada vez menos espaço por ocupar. Mas depois a casa perde-se espaço. E o espaço que sobra é um espaço pequeno, diminuto, asfixiante. E o espaço ocupado é o que já foi, o que não consegues deixar de ver nele: o que um dia foi espaço livre e que agora é apenas um espaço ocupado. Só o espaço livre por conquistar me ocupa verdadeiramente. É a tarefa de ocupar, de ir aos poucos ocupando, conquistando, colonizando, fazendo meu o que me fascina. Não é, nunca é, o próprio espaço ocupado, e a forma como é ocupado, que me faz querer ocupá-lo. O caminho é o único fim possível. O meio é o único meio possível.
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Porque é só por aquilo que te faz perder a respiração que vale a pena respirar.
Não me venham com merdices. Com merdices de que a presença do amor vai para além do corpo, que é possível amar e sentir à distância como se fosse aqui, pele na pele, olho no olho. Não me venham, ainda, com a ideia de que o amor tem de ser saudável. Merda com isso. Merda para isso tudo. O amor não é saudável – é louvável. O amor é um milagre. E um milagre tem de ser, todos os dias, demencialmente, apreciado. O amor é um milagre diário – e que, para todos os dias poder ser o milagre que é, tem de receber loas e vénias e ser acarinhado e apreciado como se fosse o primeiro dos milagres. E é: o amor é sempre o primeiro dos milagres. Todos os dias, quando o amor continua a ser todos os dias, o amor é um milagre. O amor tem de ser amado. O amor não é uma empresa, não é uma reunião, não é uma associação de duas personalidades. O amor é tudo. É saber que se é aquilo, que se vive aquilo, que se sonha e acorda aquilo. O amor é saber que só se é aquilo. É claro que há os empregos e as carreiras e as obrigações e essas porcarias todas. Mas tudo isso, quando se ama, são meros espaços de passagens, irrelevantes espaços vazios: oco entretenimento para o que realmente interessa. E tu, minha mulher que amarei, tens de entender isso de uma vez por todas. Se queres ser a mulher que eu amo, tens de precisar de mim, tens de me asfixiar de ti, tens de estar, como as minhas pernas e os meus braços, em mim: sempre em mim. É claro que não é saudável, é claro que não é razoável, é claro que é insensato. Mas o amor não é saudável, o amor não é razoável, o amor não é sensato. O amor é para ser aquilo que não tem razão, aquilo que não explicação, aquilo que te tira da tua mão. O amor é para ser aquilo que te renova de ti, de um Eu que sempre foste, e que atira para um nós que nunca deixaste de ser. Depois, com o passar dos dias, se verá se ele resiste. Depois, com o passar dos dias, se verá se ele continua a ser, todos os dias, o milagre que hoje é. Depois pode até matar-te por afogo, enforcar-te por ansiedade. Mas que se dane: se isso acontecer já viveste, abençoado felizardo, o milagre de seres amor: de seres o que é, verdadeiramente, o amor. Se isso acontecer já sentiste a felicidade vezes sem conta, aquela sensação de que se a vida acabasse logo ali já teria valido a pena. Se isso acontecer já foste o deslumbramento de seres amor, a realização de seres amar. Se isso acontecer, já perdeste o ar tantas vezes, já ficaste sem respiração ainda mais tantas vezes. Ama, perde-te em amar, vive amar: sê amar. Deixa que amar te ocupe, deixa que amar te conquiste. Ama o abraço até à exaustão, ama o beijo até à devoção, ama o orgasmo até à comoção. Ama. Ama como se fosse para sempre. E quando se ama, naquele exacto segundo em que se ama, tem de se acreditar que é para sempre. Mais: tem de se ter a certeza de que é para sempre. Amar, mesmo que por segundos, mesmo que por instantes, é para sempre. E é isso, essa sensação de segundos ou de minutos ou de dias ou de horas ou de anos ou meses, que é para sempre. Ama. Ama por inteiro. Ama sem nada pelo meio. Ama, ama, ama, ama. Ama. Porque é só por aquilo que te faz perder a respiração que vale a pena respirar.
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E para sempre é todo o tempo de que precisas.
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O pior de tudo ...
o pior de tudo nem é chorar, digo-to outra vez, sei que dormes ...e não me ouves, eu preferi ficar acordada a perceber como fecham as tuas pálpebras, a forma arredondada dos teus olhos quando adormeces profundamente, tocar-te ao de leve na pele e agradecer a sorte desta cama e nós, as tuas pernas sobre as minhas, tão pesadas que doem e eu aguento, antes a dor do teu peso do que a tua ausência a pesar-me, pousar a minha cabeça entre o teu braço e o teu ombro, ouvir-te respirar, e finalmente respirar, e
o pior de tudo nem é chorar, não sei se te disse, quando acordo procuro-te com os braços, talvez seja ainda antes de acordar, o meu corpo a dormir e já desabrigado, como se quisesse garantir a sobrevivência antes de nascer, estás a dormir e não sabes mas amo-te também com o corpo, um amor musculado, podes chamar-lhe assim, e quando adormeceste e logo depois disseste três ou quatro vezes “amo-te, Carla” eu entendi que o amor é assim e é por isso que se ama, para que nem o sono nos impeça de amar, e nisso somos iguais, amamos mesmo quando dormimos, e é tão bonito amar tão grande, e
o pior de tudo nem é chorar, é a última vez que to digo, prometo-te, porque o pior de tudo nem é chorar, é ninguém ver as nossas lágrimas, o mundo em derrocada e tudo à volta como se acontecesse, o pior de tudo, afinal digo-te mais uma vez, nem é chorar, é chorar sozinho, as nossas lágrimas e ninguém com elas, lágrimas sem tecto, e
o pior de tudo é ninguém ver as tuas lágrimas, e eu não me chamar Carla, claro.
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Ninguém manda no que pensa.
- Gosto da tua mente. Podias vender o que pensas.
- Gosto do teu corpo. Podias vender o que fodes.
- Um dia trocamos. Eu abro as pernas e tu abres a cabeça.
- A mente é, para mim, território de ninguém. Ninguém manda no que pensa. Não posso vender o que não domino.
- Em que estás a pensar agora?
- No que tu estás a pensar. Muitas vezes passamos horas a pensar no que outras pessoas estão a pensar. E acabamos por não pensar em absolutamente nada.
- Tens uma mente pornográfica.
- Apetece-te fodê-la, é?
(retirei, descarada e pornograficamente daqui)
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A sociedade admite tudo, excepto a sinceridade.
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É só um bocadinho mas chega...
Da minha secretária vê-se a tua vida, é só um bocadinho mas chega, basta que tenhas de ir buscar qualquer coisa à gaveta dos agrafos e já te vejo, fazes um olhar carregado, talvez não gostes muito de arquivar documentos, organizar capas e recibos, e eu gosto de parar para não gostar contigo, cerro os olhos e tento perceber o que mudou em ti desde a noite passada, perceber se dormiste bem ou não, de que cor é o batom que trazes hoje, quantas vezes olhas a fotografia da tua filha, e não vejo intimidade maior do que olharmos juntos para o que mais amas.
Da minha mesa vê-se a tua solidão, almoças contigo e eu vou também, a mesa do canto sempre que podes, uma comida leve, uma salada ou o peixe do dia, não sei se te disse que não precisas de dieta para nada, se desenhasse o teu corpo era um homem completo, o dia todo a olhar-te, mas não sou artista e só te amo, a mesa do canto longe da janela, provavelmente tens medo das pessoas ou dói-te ninguém, a mim também, ficas a saber, peço o que pedes e vou-te acompanhando sem pressas, e não vejo intimidade maior do que almoçarmos a dois cada um no segredo do seu canto.
Da minha bicicleta vê-se a tua liberdade, corres ao fim da tarde no parque mais perigoso da cidade e eu protejo-te para me proteger do teu fim, vigio-te a uma distância segura, o rio lá ao fundo, os mitras olham-te e eu tremo, um dia isto corre mal, passo por eles e faço-me de mau, eu que nunca bati em ninguém e que era a chacota da escola, para ti faço-me de herói e se for preciso sou mesmo, hoje paraste mais cedo do que o costume e estás dobrada, não sei o que se passa e estou assustado, não és mulher de parar a meio do que te magoa, agora sentaste-te e fechaste os olhos de repente, o corpo desligado e eu não aguento mais, paro a bicicleta e agarro-te com força, felizmente é só um desmaio e tu acordas, eu contigo nos braços e os teus olhos a abrir, e não vejo intimidade maior do que abrires os olhos e encontrares os meus.
Do meu lado da cama vê-se a tua mão, está pousada no meu peito e a vida bem que podia ser só isto, tu a dormires com a tua mão pousada sobre o meu peito nu, a minha respiração e a tua mão a subir com ela, ontem fumaste o cigarro do lado de cá, contei-te que o fumava contigo, mostrei-te por que ângulo te amava, mas o dia acontece, a luz chega e há que trabalhar, tu agradeces, pedes-me desculpa por teres sido fraca e vais-te embora, lanças a possibilidade de voltares a ligar, dizes que não sabes o que nos une mas que vais tentar descobrir, eu deixo-te ir e fumo um cigarro à janela, toda a cidade à procura não sei de quê, e não vejo intimidade maior do que a possibilidade de estar a fumar o mais feliz cigarro do mundo.